Se llama Nicolò Guarrera, pero se hace conocer como Pieroad. Véneto, nacido en 1993, lleva un tiempo caminando. Poco después del primer confinamiento, partió rumbo al oeste. Llevaba consigo algo de ropa, un móvil, un carrito con lo esencial para la vida y una sonrisa abierta al mundo.

Pieroroad recorre kilómetros a paso lento; su objetivo es recorrer el mundo a pie, saboreando su humanidad y quizás encontrando respuestas a lo esquivo de la vida. En Ferrino, lo hemos acogido en nuestro equipo al apoyar a Pieroroad en este largo viaje. Hasta la fecha, ha recorrido más de diez mil kilómetros y se encuentra en Sudamérica. El viaje aún es largo, pero poco a poco se va completando, encuentro tras encuentro, paso a paso.

Hola Nicolò, empecemos contigo. ¿Véneto, naciste en 1993?

Mi vida ha estado en constante cambio, así que ahora he decidido ser peregrino por un tiempo más largo. He decidido no viajar, sino vivir una parte de mi vida caminando, como un nómada. Persigo algunas preguntas, no tanto para darles una respuesta. Busco ese estado mental que implica su búsqueda porque, aunque atormentado, es en el que encuentro el mayor significado.

Preguntas complejas si se necesita “una vuelta al mundo a pie” para adentrarse en su esencia…

Caminar es mi acto de libertad. Siento la necesidad de acercarme a una dimensión esencial de la vida, y caminar es la forma más humana de hacerlo. Es la única forma totalmente humana de moverse. Caminar significa vivir el camino lentamente, abriéndote a la contaminación porque prestas más atención a los detalles y al cambio. Sientes curiosidad y, por lo tanto, te apegas; esta es una excelente manera de interesarte por las realidades de la vida.

Y entonces, ¿te imaginas la satisfacción de haberlo logrado todo a pie? Es una construcción de sentido lenta, tenaz y agotadora que alimento a diario. Siento su importancia y valor en mi interior, no su precio.

Saliste poco después del primer confinamiento… ¿una elección difícil o una sensación de libertad?

Diría que fue una decisión meditada durante mucho tiempo. Ya lo había decidido antes de que estallara la pandemia de COVID-19. Dos semanas antes, había dejado mi trabajo y había fijado el 3 de mayo como fecha de salida. La pandemia complicó las cosas.

Cuando la situación mejoró en verano, pensé en qué hacer. Incluso pensé en volver al trabajo y posponer el proyecto un año, pero luego decidí arriesgarme y me fui el 9 de agosto.

¿Por qué correr el riesgo?

La lentitud es una de las metas de este viaje. Si una segunda ola me hubiera pillado confinados, me habría detenido, habría esperado y, mientras tanto, habría intentado experimentar el lugar donde había terminado y las historias que contaba. Valió la pena el riesgo. Además, ya tenía la cabeza puesta en ese tipo de vida; estaba proyectada hacia largas caminatas y cambios de aires. Posponerlo abriendo un paréntesis de un año habría requerido un esfuerzo mental que no tenía intención de hacer.

¿Cómo construiste tu camino?

Al principio pensé en ir al este, hacia los Balcanes y Turquía. Sin embargo, el salto me pareció demasiado grande, tanto en términos culturales como burocráticos. Ir al oeste, en cambio, significó empezar a ampliar gradualmente mi zona de confort, pasando los primeros tres meses entre Italia, Francia y España. Países "cercanos" a nosotros en todos los sentidos y fácilmente accesibles. Podía seguir la red del Camino de Santiago y contar con los servicios de acogida a lo largo del camino y con la compañía, con la que esperaba encontrarme. Además, no tenía que tramitar ningún tipo de visado, lo que significaba que, si llegaba un segundo confinamiento, podía parar sin temor a las fechas límite. Fue como elegir viajar hacia lo conocido, acercarme lentamente a lo desconocido.

Has planeado un viaje de 4 años, ¿alguna vez te sientes solo al imaginarte lejos por tanto tiempo?

Nunca me siento solo, porque estar solo significa sentirme extraño en un contexto. El reto es sentirme cómodo en situaciones siempre nuevas. En cambio, siento nostalgia. Nostalgia que utilizo para escribir y para darle aún más valor a lo que dejé en casa, a lo que sacrifiqué para hacer realidad mi sueño.

¿Qué quieres decir con “sacrificado”?

Para mí tiene un valor preciso: significa sacralizar. Los lazos que tengo se han vuelto sagrados, más aún al distanciarme físicamente de las personas con quienes los mantengo vivos. Al regresar, cosecharé los frutos de este sacrificio, y las amistades y los lazos familiares tendrán un valor aún mayor que cuando me fui.

Hablando de relaciones, ¿cómo tomaron tus familiares y amigos tu decisión?

Amigos con serenidad: algunos esperaban algo así, otros estuvieron presentes durante el periodo en que incubé la idea, así que estaban preparados. Todos tenían curiosidad por conocer los detalles.

En mi familia, obviamente, era diferente, pero mis padres son realmente sabios y, tras pedirme unos días para reflexionar, me dijeron que les parecía bien y que, de hecho, les habría gustado formar parte de este proyecto. Me pidieron que habláramos con frecuencia, siempre que fuera posible, y que contratara un seguro médico normal. Y luego me dijeron: «Estamos preocupados, somos tus padres y, aunque seas adulto, seguimos sintiéndonos responsables de ti; pero si eres feliz, estamos contigo».

Para construir tu experiencia, ¿te comparaste con otros viajeros que habían experimentado emociones similares?

Estudié bastante, empezando por quienes lo habían hecho antes que yo. Un puñado de personas lo habían logrado (¡menos que quienes fueron a la Luna, para ser sincero!). Leí sus libros, sus sitios web y blogs, y recopilé información sobre sus rutas. Luego busqué a quienes habían viajado a esos lugares, incluso por otros medios, y los contacté por redes sociales para recopilar más ideas. El objetivo era doble: conocer a fondo por dónde pasaría y crear una red de contactos en la que pudiera confiar.

¿Qué pasa con la logística?

Trabajé en las rutas, en los itinerarios, incluyendo lo que quería ver y alineando los puntos según una ruta coherente. En esta fase estudié las altimetrías, las distancias entre centros habitados, los visados ​​que necesitaría, dónde eran peligrosas las tensiones sociales y, sobre todo, las estaciones: no quería ir al Sudeste Asiático con los monzones ni cruzar el interior de Australia en pleno verano. Paso a paso, el camino fue tomando forma y, tras varios meses, «regresé a casa», dibujando las últimas rutas desde la frontera eslovena hasta mi ciudad. Tuve un efecto extraño en mí; creo que cuando realmente suceda será muy intenso.

Viajar trae consigo momentos buenos y malos, ¿alguna vez has vivido momentos de gran preocupación?

Hay un hilo conductor que une a todos los países que he visitado: la dolorosa atención de la población hacia el medio ambiente. Desde Italia hasta Perú, con algunas diferencias, pero nadie excluido. No me detendré en observaciones específicas ni en las consecuencias que todos conocemos. La diversidad es un símbolo de belleza, y la diversidad de formas de vida en la Tierra es una de las cosas más hermosas que está desapareciendo con mayor rapidez y para la cual no hay esperanza de recuperación. Cada vez que la veo, experimento un momento de desarmante fealdad, porque me doy cuenta de que estamos perdiendo esta belleza por pereza: nadie quiere renunciar, es más, sacrificar algunas comodidades para contribuir.

¿La más bella en cambio?

Un momento de hospitalidad. Estaba en Ecuador pasando la primera noche en el pueblo de Tumbaco, a las afueras de Quito. Iba allí porque un chico me iba a alojar. Esa noche llovía y seguí vagando por las calles buscando la casa de David, el chico que me iba a ofrecer una cama. Todavía no tenía la tarjeta SIM local, así que ni siquiera podía pedir información. Entonces, logré encontrar la puerta. Llamé, pero no hubo respuesta. La puerta estaba abierta, así que entré. Tampoco había nadie dentro. Entré en la casa; todo estaba apagado. Miré a mi alrededor hasta que encontré una nota en la mesa: "Hola Nico, lo siento, pero el trabajo me retrasó, desafortunadamente no podré estar allí cuando llegues. Te dejé la puerta abierta, siéntete como en casa. La ducha y la cama están a tu disposición, la despensa está encima de la cocina. Descansa, ¡nos vemos un día de estos en Quito!"

Esa noche dormí como un bebé, no creo que haya nada más que añadir.

Te dejaremos continuar con tu viaje, pero primero cuéntanos cuál es el lugar más bonito por el que has caminado hasta ahora...

Cañón del Pato y desierto de Atacama. Pero les contaré sobre el primero, porque Atacama ya es conocido. El Río Santa ha excavado este cañón que serpentea desde Caraz, un pueblo en los Andes peruanos, hasta la costa. El paisaje, huelga decirlo, es impresionante. Imponentes macizos rocosos se yerguen orgullosos sobre el río, con escarpadas paredes de color rojo, dorado, negro, blanco y gris, según los minerales que allí se almacenaron hace millones de años. El curso del agua hace un suave ruido y se ensancha en pequeños claros; la vegetación es abundante en sus sinuosas orillas y ofrece refugio del calor del sol. Hay centros habitados, más que aldeas: escasos grupos de casas donde puedo conseguir agua. Recuerdo que al tercer día, por la mañana, no pude seguir. Me detuve al borde del camino, riéndome de lo hermoso que era el paisaje. Había árboles de mango alrededor de cascadas blancas y las vistas que se abrían en cada curva eran majestuosas. Incluso anoté el número del kilómetro donde vi la vista más hermosa, pero eso es un secreto.